MIRAD

 

 

Alambres insomnes, no llaméis putas a las púas que se os fueron a yacer con el óxido.

Y cuando amanezca, mirad a lo lejos por la ventana vacía; hacia allí, donde yacen los días.

ALTO!

 

DIFÍCIL..

Sí; es difícil ejercer periodismo.

Periodista con vehemencia de ejercer, pateada la ciudad ( unos 600.000 habitantes; esas a prohibir; no deberían permitirse poblaciones de menos de once millones de habitantes, por el bien de sus gentes, animales y cosas ) vuelve a “REDACCIÓN”.

Así de mapeada al vacío su existencia, el viento y la nada le inspiran unas líneas:

“Viento de abril que te llevas como lascas rotas las nubes de lluvia, empeñado en destejar el cielo.

Acechas por esquinas; ruedas sobre calles anochecidas; ya nadie se resguarda de ti.

De mañana esparces olor a tablones mal quemados y trapos socarrados; frunces entrecejos torvos y nadie te mira.

Ciclotímico, tardío, ventolera inoportuna; rastreas, te levantas; no caes como la lluvia, no sabes cesar como ella; ni asciendes ni te posas como la niebla. No abates; simplón, solo meneas bragas, camisetas, batas y pantalones tendidos en arrabales sabatinos.

Eres un puñetero rumor frío de latas vacías, polvo amarillento, trozos de periódicos, bolsas arrugadas. No penetras, te cuelas.”

-¡Alto! ¡Vale ya de tracitos sobre una tarde; de gacetillear la existencia juntando letras! ¡Y en abril-2004 esto es hout, rancio, naderías...! ¡Y el tiempo ya es de abril, no hay viento frío!

-A ver; “Pantalones acampanados ceñidos a muslamen ya algo flácido; abajo coturnos de rebajas; arriba un trozo de cintura con piercing adosado al ombligo; más arriba mechones teñidos de amarillo. Todo eso salía, a las cuatro y cuarto de la tarde de un domingo...”

-¡Tachado!. Eso es un papelucho de tu compy, copiota; y quedamos en que estamos en abril y no hay viento frío...pero todavía es primavera...

-¡Pues...si es que estamos en un abril así, y manda la actualidad, voy y copio!:

“En el desierto tiene su origen la pereza oriental; mecida por la interminable marcha de las caravanas en una implacable soledad. Pero de ello también, de esas arenas inconsistentes, han nacido los accesos de cólera, las repentinas tempestades...Poco hace falta para que el cerebro del hombre del desierto se vea apoderado de fiebre; no le falta tiempo ni para el reposo ni para soñar y meditar. Su cerebro está a la vez seco y limpio como el aire que respira, como la arena de su dominio. No puede abarcar muchas ideas, pero éstas se implantan en el fondo de su alma y nadie las cambia... Un día aparecerá una higuera y un poco de agua; al siguiente, el simún o aire de Arabia, se levantará de tal forma que matará hasta el último camello... Nadie sabe lo que el desierto puede traer y llevar. No es nada y, sin embargo, este nada posee una potencia terrible...”

-¡ALTO!

-Bueno, me paro en seco; pero, al menos, cito lo transcrito: Essad Bey; Traducción de E. Alcalá del Olmo; Editora Nacional, Madrid – MCMXLII - Gráficas Ulloa, calle Cardenal Cisneros, 68, teléfono 49643.-Madrid.

Pero una última ocurrencia; ya que es abril-2010 ...

Dicen unos intelectualillos acretinados, de estos recientes, de ahora que es abril 2010 y en EEUU, que el desierto puede traer … y que potencia terrible…

-¡ALTO!

LLUVIA Y NADA

Lluvia infame; no hubieras resbalado por la tarde de no ser por el viento encabronado y sin Norte.

Turba sin otra ocurrencia que posarte sobre la corteza de abedules y copas de hayedos; insolente como el barro del charco pisado por la rueda trasera izquierda del bus 41; cabronazo de bus que, además de pringar la pernera jovial y ajustada del pantalón, silenció el lamento del jubilado.

La tala del progreso despejó el horizonte, se jodió la turba y se inició el entierro de la tarde; luego vino el de la noche y todo acabó con el de la madrugada.

Hijo de puta, habla; haz rimar a la turba con lo que te conturba.

Más locuaz hubiera sido aquel atardecer, de no haberse interpuesto el ciego taciturno en aquella esquina; la que el sol quiso y no pudo doblar antes de enfilar el Oeste, en recta inclinada.

O la noche, si su farmacia centinela no se hubiera pertrechado de placebos y condones en envases de doce unidades y hubiera descontado el IVA y regalado Procaz efervescente y no hubiera parado allí aquel taxi lleno de solípedos y circunloquios anodinos.

Dentro de la investidura, la que rodea la nalga manzanoide, pudiera hallarse el prototipo a endilgar en las próximas elecciones...decía un psicópata que pasaba...

Robustos depósitos de valores, unidades de destino y changue/exchange...¡sublevaos!

Por ejemplo, contra la NADA.

La NADA, sí, ese final de la fachada del edificio NEOCLÁSICO, o NEOHERRERIANO, la última línea borde donde acaba la lluvia gris dejando nichos redondos.

Y sí, la que hecha línea monótona, asida a la fachada neoclásica, como es domingo, sus 4 horas de tarde primaverada, resbala descendente por esa vertical pétrea, dura, gris...¡APÁTICA!...y muere en la línea, destino borde y final del esplendoroso inmueble REHABILITADO.

MARÍA DEL MAR

...Creo que BONET (y el mar, por lo que dice cuando se le ocurre cantar, debe ser el Mediterráneo)

 

Pero, oye, que le dicen que hable en una radio y va la chavala y dice que esto del SEPARATISMO fue una estrategia de FRANCO, el tío, kuko él, siguió la táctica del..DIVIDE Y VENCERÁS...

 

Creo que la chavala es mallorquina o así; no me quedó claro al oírla porque decía que el catalán es el valenciano, el mallorquín... bueno no sé qué Cristo mental me hice, si la entendí o no....

EL GRECO

 

 

 

Menos mal que ya no está EL GRECO para retratar.

 

Pero...JODER, dile al fotógrafo habitual que enfoque el ROSTRO genuino, NO EL QUE REFLEJA LA BOMBILLA ( de las de siempre, no de las de Sebastián)

MEMORIA HISTRIOHISTÓRICA

 

CUANDO…se debe tomar la N-330 dirección Cariñena. Más tarde pasará por Calamocha, Monreal del Campo y Villarquemado…

Ahora…ya hay autovía; OOOHHH!!!

Pero no olvidéis, politiquillos, aquél ENTONCES, que TANTO Y TANTO DURÓ; CUANDO, entonces, algunos contaban que…

Nada hay ni se actúa sobre quienes por desidia o por ineptitud permiten hayan muertos, pongamos que en la carretera de Teruel, por no saber cómo haberla hecho autovía antes de tantos muertos.

Está claro y es inconcuso que el tiro en la nuca, la extorsión y jugar a la comba con la Constitución bien merecen autos del Juez Garzón.

Ni se puede matar, mucho menos por ideales de poco fuste, ni se puede portorriqueñizar con identidades históricas, capitular el capítulo III de la Carta Magna, ni lucubrar apologías partisanas, ni, en fin, hacer el bestia tramontano.

Hay sujetos, jamás verticales, siempre repantigados, retozando en el redil autonómico, torpes estropajos, ineptos, ceros a la izquierda, abogados de su secano, incapaces de suplir su incapacidad e irresponsabilidad sacudiendo y poniendo firmes a los de amplio espectro, a los del Gobierno en la Capital del Reino, atiesarse allí y espetarles hasta el sonrojo, denunciarles y responsabilizarles, si es que fuera de competencia no transferida, que permitir muertes no dista mucho de propiciar la muerte por desidia, indiferencia, desprecio...

¿Cuántos muertos, inválidos y daños evitan en un año unos 250 Kms. de autovía?

De alta pureza el pienso, procedente de genuinos impuestos satisfechos por el pueblo elector, en lugar de alimentar el intelecto de los próceres electos, puede les produzca un mal chute y, embotados, alienados y, por tanto, inimputables, igual concluyen que el tránsito de gran tonelaje del Sureste a Europa y viceversa, el emparedado de turismos y tráileres, todo encajonado por una Nacional 330, no es problema ni caso de urgencias; que ya están Urgencias del Miguel Servet u Obispo Polanco, alguna ambulancia, Agentes de la Guardia Civil, Cias. de Seguros, el Consorcio de Compensación de Seguros y Cementerios...que pondrán remedio y coto a la mala actitud de los conductores...

En fin, que matar ( ¿quien es causa de la causa es causante del mal causado? ) por pachorra o, en otro caso, por ineptitud, no es acto criminal; y, cabe suponer, que tampoco indecencia, ni vileza; ni desvergüenza, pues estos mangorreros, botarates tolerantes de semejante desmán dantesco, comparecen, se les ve en coches, alguna vez caminar, con escoltas y todo; usan trajes, cenan, les llaman Señorías, convocan ruedas, salen en los periódicos, en TV (Local), tienen asesores de imagen y sonríen en carteles, presiden, privan, molan, son la rehostia...

Mercachifles del voto, mequetrefes, zánganos incapaces, o el calificativo que, por ejemplo, esa Nacional 330 con sus desastres carniceros sugiere desde tiempos y tiempos pasados y por pasar, pero deben ser tíos que los tienen bien puestos y blindados, abajo, entre las ingles; y es que pasan y pasan y duran y duran con su cacumen enfoscado, con nada entre su temporal y parietales... y no se les caen, ni se los parten; es a otros a quienes se les quedan sobre el asfalto…